Им всем уже немного за двадцать. И каждый из них уже пережил свой Рагнарек. А, может, и не один.
Для них началась новая эра - кому-то вперед и ввысь, выше к Солнцу, словно Икар на крыльях. Кто-то сделал новый чертеж Лабиринта.
Кто-то - стал Минотавром, а кто-то - Тесеем.
Кому-то понравилось подземное царство Аида и теперь беседы с Гекатой - превыше всего.
Кому-то Ирида махнула многоцветным крылом, но вскоре Фемида рукою закона и правды срубила под корень.
У них - своя эра. И вера с надеждой. Смех, слезы, мирские заботы - все стало чуть более горьким в этот блеском слепящий век золотой.
У них впереди - суровые, холодные зимние фьорды с чудовищами на берегу. Дома нет - только вперед, рассекая холодные волны носом драккара..
В поисках Грааля? За землю святую, обетованную? Да где же их взять.
У них - только день. Мгновенный период их истинной жизни и меньше, чем доли секунды для чуда.
Еще совсем не старые боги смеются, пряча глаза и лихо крутят штурвал человеческих жизней, безжалостно путая нити Мойры-судьбы.

---

Однажды ты проснешься и поймешь, что мир вокруг тебя умер.
Тебя встретит твоя тусклая, без какого-либо намека на солнечные блики, комната. В ней все будет серым и в итоге тебе покажется, что даже твоя кожа начала отливать этой пепельной серостью.
Одевшись, ты выйдешь на улицу, в слабой попытке разувериться в увиденном и снова ощутить солнце и привычный уличный шум, состоящий из рокота машин, гомона людей – да много чего еще!
Но на этот раз улица встретит тебя мягкой тишиной и в голову закрадется мысль, что ты, скорее всего, попал в комнату с мягкими стенами. Конечно, ты никогда на самом деле в таких комнатах не бывал – но изречение плотно вошло в твою жизнь, и для сегодняшней ситуации оно действительно подходит больше всего.
Потому как тишину на улице нельзя назвать тишиной НОРМАЛЬНОЙ. Она словно поглощает звуки. Этакая черная дыра, затягивающая, обволакивающая тебя, глушащая любое колебание воздуха своей обманчивой мягкостью.
И ты испугаешься. Побежишь, втайне надеясь встретить хоть кого-то. Хотя бы кого-нибудь. И тебе даже повезет – на проспекте, как всегда, много людей. Безликой серой массы, как часто любили называть толпу различные СМИ.
А ведь слова могут становиться правдой… И ты остановишься, ошеломленный всамделишной серой массой безликих людей. Просто сборище теней впереди – и уже вокруг тебя. Ведь ты все еще веришь, что это – люди. Люди, которых ты видел каждый день вокруг и привык к их существованию. Вон старушка просит милостыню. Чуть дальше – молодая мать покачивает коляску серого цвета с не менее серым ребенком внутри. У ближайшего подъезда расположилась компания студентов, выпускающих причудливые клубы серого дыма от сигарет.
Твое ошеломление сменится растерянностью, растерянность – страхом, когда ты поймешь, что никому из них до тебя нет дела. Они даже друг на друга не смотрят – их взгляд направлен в пустоту, куда-то дальше.
Ты попытаешься дернуть проходящую рядом с тобой девушку за рукав – она даже не обернется, а ты – не почувствуешь сопротивления живого тела, только на руке останется налет серого пепла.
Абсолютно отчаявшись, ты бросишь монетку побирающейся старухе, но твой пятак взметнет лишь облачко серой пыли, провалившись куда-то в эту серую дыру и не оставив после себя даже намека на звон.
…И тогда ты завоешь. От страха, от тоски, от бессилия. Завоешь диким зверем, пытаясь разодрать собственную грудную клетку, дабы освободить этот немой крик изнутри, дать ему истинную свободу.
Конечно, этот вой, как и остальные звуки потонет в глуши и тишине, а на твоих царапинах осядет серый пепел, обращая их в какую-то темную массу, не несущую в себе абсолютно никакого смысла.
Постаравшись выбраться из безликой толпы, ты увидишь город во всей его красе. И нервно засмеешься – куда там мастерам постапокалиптики до описывания ЭТОГО…
Город будет стоять. Но – призраком, пепельным памятником самому себе. Все тем же «живым», как и раньше – заводы работают, ведь виден дым, что поднимается к тусклому, затянутому тучами небу. Работают беззвучно. Беззвучно ездят машины, оставляя за собой грязно-туманный след... Качаются серые копии деревьев, моросит серый – словно нарисованный – дождь.
Бежать некуда. И делать уже что-либо поздно. Да и что делать? Поведению в подобных ситуациях не учат нигде – ни в школе, ни на каких-либо курсах.
Просто потому, что такого – нет. Ведь когда что-то умирает – оно перестает существовать в этом мире и уже не влияет на ход его событий. Его просто нет. Как и твоего города. И людей. И, может быть, всего мира, что окружает тебя?
Однажды ты проснешься – в своей кровати, встрепанный и все еще сонно зевающий – и вдруг поймешь, что мир вокруг тебя умер.
Или, быть может, умер ты?..

---

Забавно получается. Последнее время жизнь строится на полутонах.
"Более, чем.."
"Более-менее"
"Менее, нежели.."
Равновесностью здесь и не пахнет, а больше напоминает детскую качалочку. Маленькая, с облупленной краской, скрипящая, так что вянут уши.
Скриип - более. Скриииип - менее.

---

Когда сидишь и включаешь фантазию, наконец отписывая посты в ролевых - в голову приходит приличное количество разнообразных абстракций. И по сути своей - не всегда веселых.
Вот, например, интересно, что являет собою предательство, с точки зрения ощущений человека? Иногда это похоже на весьма циничную картину - у тебя есть устойчивая опора. твое личное пространство, как говорится. Чем ближе ты подпускаешь к себе кого-то - тем больше он знает о твоих слабостях. Это как удавка на шее, которую тебе вежливо надевают, мотивируя тем что это красиво да и вообще, все же так ходят.
А когда все заканчивается - а заканчивается в этом мире все, рано или поздно так или иначе - ты от неожиданности просто поскальзываешься на своей опоре и повисаешь, продетый в эту веревку-удавку. Тело давит, ведь не хватает воздуха, ты хрипишь и чувствуешь, как холодеют конечности от недостатка кислорода. И, в конце-концов, ты перестаешь дергаться и остаешься вонять.
Таким образом, можно сказать, что весь мир состоит из приговоренных к казни через повешение.

---

Забавно наблюдать за веселым человеком, прекрасно зная, что внутри него - пустота.
Как писала моя подруга, про одну девушку, Инву.. Ее много, она всегда весела, шутит, танцует рил и пьет эль, но заглянув в ее глаза - тебя просто берет оторопь, так как ничего в этих глазах нет.

---

И снова здравствуйте, новые ПЧ,  star_sirius и  dr.kartmann.
Располагайтесь, хорошего времяпровождения)

---

Кукла бредет в никуда. У Куклы растрепаны волосы и на пальцах - обрывки нитей, комками - своих и чужих. Сколько их было, а осталось? Всего ничего.
Кукла бредет в никуда. У Куклы в спине - сотни железных скоб и ненужных струпьев. Крови нет - она же не человек, значит, и больно ей не бывает.
По следу тихо ложится снег, отрезая пути обратно. Он здесь, его холод всегда был при ней.
Кукла бредет в никуда - да какое там, к черту, имя! От "Солнца" остались лишь волосы - яркие, медные. Глаза - и те уж давно сменили ореховый цвет на оттенок виски.
Перед Куклой ложится дорога, а она лишь смеется, закрывая глаза: "Подумаешь, никуда... Бывает и хуже".
Смешная. Живая...? Кто знает. Она, как и раньше, все отрицает и злится, сжав острые кулачки. За этот спор полезет и в пекло.
---
Говорят, она потерялась в сказках. Маленькая, рыжая и сумасшедшая.
Говорят, где-то есть ее сказка. Такая же рыжая и такая же сумасшедшая.
"Ерунда эти ваши сказки. Они, как и всё остальное, кончаются смертью." - скалится, прерывая подобные разговоры улыбкой, достойной вежливого садиста. Прячет глаза, отворачиваясь, хватает первую пачку и снова сбегает в свое никуда.
А по следу тихо ложится снег и на нем багровеют новые рваные нити.

---

Сколько сегодня новых ПЧ.. Здравствуйте и располагайтесь!)

---

Банально, но в этом мире так много детей. Или их просто много в моем окружении? Разновозрастных - бывает и больше 20-лет человеку. Иногда это умиляет, иногда - выводит. Смотря какое ребячество.
Но никогда. Никогда не стоит убивать в ком-то ребенка. Отомстит.

---

Замечаю, что тщательно выделанная шкурка начинает дубеть, покрываясь грубовато-шершавой коркой. Она слегка неприятно царапает внутренности, заставляя нервно подрагивать руки.
Интересно, какой смягчитель существует для своего внутреннего "я"?

---

Мы все одинаково грустные дети. (с) Саша Бес

Вот уже который день в голове навязчиво крутится эта строчка. С утра в голове мелькали более-менее сформулированные мысли, но как-то заглохли.
Общее состояние более чем дополнилось тем, что найдены фотографии примерно четырехлетней давности. Смотришь на этот свет и удивляешься, что все это происходило с тобой. Там ведь даже выражение лица другое!
Хотя и на взрослых лицах сохраняются детские черты, правда? Тонкие, едва заметные - и не дай боги копнуть поглубже.

Нашла интересный дневник. Вольный человек, но зацепила одна фраза, уж больно перекликающаяся с книгой Арчера.
"Из десятка смотрящих в Бездну - один непременно шагнет в нее". Кажется, "Выбравший Бездну" этой же фразой и начиналась. Хорошая книга.
Но, глядя на современное общество задаешься вопросом - а не сработает ли стадный инстинкт?
Смешно подумать, что мы и в Бездне сможем наставить Макдаков и драться за разные политические взгляды.

---

Это мечта, девочка. И мечтают не только люди и не только в этом мире. И уже только за то, как они способны испоганить свою мечту - их следовало бы поубивать к чертовой матери.

---

 Стин,  Snuffick, приветствую! Что привело/заинтересовало?)

---

Наивные детские сказки на самом деле всегда имеют плохой конец. Это потом уже авторы смягчали и сводили все до "жили долго-счастливо".
Обидно, что этот факт мы умудряемся забывать в своей реальной жизни.
Может, если бы сказки оставались плохими - наши разочарования не были столь сильными?
Надейся на лучшее, но готовься к худшему. Все сказки заканчиваются смертью.

---

Ха. Уже знакомые знакомых считают меня "другой".
Вот уж чего не ожидалось, в самом деле.

Одиночек не берут на этот ковчег.

---

Вот и кончился свет.
Остался мой собственный, но истинный ли он?
Может ли сиять злость и если да, то как?
Злость не на кого-то. В своем смысле это даже положительная злость - та, что заставляет подняться с места и идти что-то делать. Та, что дает силу.
Жаль, что я не художник.)

---

Хочется, очень хочется, чтобы кто-то подошел и банально обнял. Может, сказал бы еще что-то ласковое. Но минимум - хотя бы обнял и постоял так минут пять.
Горло сдавливает.

---

Вот если подумать.. Пожалуй, небезызвестная песня "Изида по покрывалом" - полностью отражает мою срединность.

Какой меня видишь - такой к тебе выйду. Не счесть моих ликов, не счесть воплощений.
Правда, родные?

---

Интересно, состою ли я у кого-то в топ-списке?
Так, странные мысли после странного фильма и странного поста.
Подкрепленные не менее странной музыкой.
Привет, сигарета.

---

Только музыка спасет от шага в никуда.
Вспомнилось почему-то.

А вообще.. В голове столько мыслей, что начинаешь путаться и не знаешь, с чего начать. Вот, хотела написать про мою "срединную" природу, но друзья подбросили задание по описыванию локаций - и все, привет.
Застряла на описывании - включила музыку. Немцы, Eisbrecher - Die Engel. В голове появилась какая-то мысль... Что-то из страха. И пропала, поглотилась сознанием. Складывается впечатление, что мое сознание уже начинает оберегать меня от глупых мыслей, сознательно блокируя чуть ли не все задумки.
Зарисовку я так и не написала. Она у меня в голове, но это, пожалуй, единственное творение, которое следует рассказывать вслух. Ведь Творец не узнал там Куклу. А Кукла не узнала себя.
Ты страшная, Сольвейг. Но, временами, такая... Такая легкая, непредсказуемая (в хорошем смысле). Совсем как Тэлис - старый, добрый и светлый мой образ. Где же ты сейчас, смешная полукровка? Выстроила вокруг себя забор из привычек, придуманных принципов, ролей и образов.
И только что случайная мысль прошибает электрическим током. Тэлис, ты не идеальна. Ты - кукловод. Та личность, что создает все эти образы и дергает за ниточки. Ты закрываешься ими, показываешь окружающим тех, кого они хотят видеть. Тех, кого они должны видеть. Тэлис, милая... А есть ли ты? В тебе я впервые усомнилась.


И вот, снова, так или иначе, но вернулась к теме срединности.. Ладно, начнем, пожалуй.
Как-то с самого детства (да, банальное начало, что поделать) замечала за собой, что выбиваюсь из колеи. У всех так бывает, скажете? Не спорю, и не отрицаю, что я и есть одна из этих "всех".
С возрастом, странность стала еще больше. Общение со сверстниками не складывалось, была изгоем. Но ко мне прибегали за помощью - всегда. Помогала безвозмездно, просто потому что могла. И - почему бы и нет? Да, этим почти всегда пользовались. Да, было обидно. Но - грабли за граблями.
Черт, как-то не в ту степь иду. Не исповедоваться же я собралась, в самом деле.
Вообщем, сейчас, оглядываясь на все свои 20 лет жизни, я понимаю, что я.. Не знаю, даже как выразить. Не вхожу ни в одну, ни в один круг? Я прекрасно понимаю как технические, так и гуманитарные предметы. "Пацанка" - не один парень меня так уже называл, но потом брал на руки и защищал. Я ненормальная девушка - они не сбивают себе руки в кровь, не фехтуют, не умеют драться, разбираются в косметике, нарядах, не разбираются в технике носят юбки и всегда пользуются помощью парней. У меня же с точностью до наоборот. Но я и не парень - хотя бы по половым признакам, да и просто потому что не выдерживаю порой того напора, при котором им приходится оставаться сильными. И почти никогда не делаю первый шаг.
Прям андрогин какой-то, хе.
Я до сих пор помогу каждому. Я - просто копилка для чужих секретов, воспоминаний. И копилка, чтобы дать совет. Правда, теперь советы стали более жесткими, но не менее действенными. Вот, недавно один человек сказал, что я ему помогла вырваться из депры. Просто тем, что была рядом.
Я - солнечная, все это говорят. Но на деле - лед льдом. Меня сложно вывести из себя, я ответственна, в некоторые моменты непоколебима - если за спиной стоит тот, кому нужна помощь.
И, черт, я опять запуталась - чем же продолжить?

Придется срезать и комкать. Вообщем, все сводится к тому, что я запуталась. Как там, у старой доброй Агаты Кристи? "И те, и эти говорят - ты на не враг, ты нам не друг".
У Громыко еще что-то похожее было - "быть ни той и ни этой, но обоими сразу. лишь по сердцу приказа поступать". Помню смутно, к сожалению.
Да и весь пост выходит похожим на какое-то смазливое понтовство, хы.
Однако факт остается фактом. Сущность Серого Странника из моей жизни никуда не делась. Я - срединный человек, мне нет толкового места в обществе, вот я и кочую. Но кочевать не привыкла и не привыкну, ведь каждому нужна своя "тихая гавань".


Бред какой-то вышел.