Стрелки застыли на без пяти. Первая сломанная печать.
Сколько таких "первых" уже было и сколько еще будет? Будет ли?
Вот и вторая печать. В земле.
Говорить получается только чужими стихами - свои я не пишу уже с год.

От всего этого хочется выть, но получается только молчать.